Si hace quinientos versos me hubiesen dicho

de la longevidad de este poemario,

tal vez hubiese roto la quietud del aire exclamando:

¡Imposible!

O tal vez, tan sólo, me hubiese limitado

a dibujar el asombro

sonriendo en silencio, desde el silencio.

Más ahora que sé del avance

inexorable de los versos,

no entiendo aquel escepticismo.

Aquella incredulidad erigida en símbolo y enseña.

Sentado frente a las formas anárquicas de la piedra

donde recluidos yacen hortensias y lirios,

sensato asumo mi derrota ante estas huestes;

poderoso ejército de poemas subdividido en estrofas,

o simplemente, independientes versos-célula

lanzándose desde el corazón.

O desde el alma.

Pues ¿quién sabe del lugar

exacto donde nace el amor?

Contemplo el amplio racimo de rosas.

Tan rojas.

Y visualizo tus labios tras una red de sueños.

Acerco los míos a las rosas,

y solo cuando un hilo de sangre

me desciende templado hasta el pecho,

comprendo que he olvidado las espinas

que guardan a la rosa y la protegen de extraños.

Ahora me queda su ausencia.

y unas cicatrices, como puntitos,

allí donde las espinas dejaron grabado

su rotundo mensaje:

Aléjate de la rosa.

                          Aléjate de la rosa.

                                                    Aléjate…